Si j’arrête là ma course,
Près de la sauvagine qui tremble à la source,
J’aurai peut-être marché jusqu’au bout de moi.
Il me faudra alors devenir légère,
Aussi frémissante que l’eau, ou la tige penchée,
Ou peut-être arche de lumière sur la feuille,
Ce dos moite où la sueur scintille,
La gorge de l’oiseau,
Le berceau de l’arbre,
Juste, la complicité.